De cajón

Todos mis miedos aquí.
Todas mis fobias en ti.
Todo lo que no sabía de mí.
Todo lo que me he estado ocultando
porque es demasiado mío.

Esos silencios hambrientos de voz.
Esas carencias cargadas de herencia.
Estos mandamientos que cuestionan mi fe.

Disfraces muy familiares.
Familiaridad disfrazada
de una novedad que asusta.

Acojona.

Y si no hay una silla con mi nombre, me la invento.
Y aunque no haya escaleras, se me agota el aire con cada peldaño.

Subir para poder caer.
Retener para poder soltar.
Odiar para poder amar.

que el ritmo no pare

 
A mí, que me bailen.
Que yo ya lo bailé todo.
A mí, que me bailen fuerte.

Que me cambien el ritmo.
Que entiendan mi música
Que burlen mis pasos.
Que pirueteen mi risa.

Quiero un, dos, tres.
Quiero cha, cha, cha.
Y chasquear las copas de champán en chándal.

Quiero cuatro, cinco, seis.
Quiero rock.
Ronquidos roquíticos de un roculo rocambolesco.

Y cinco, seis, siete, ocho.
Quiero vals.
Embalsamar gritos que viajan en balsa de tu Balzac a mi Prozac.

Quiero tango.
Tan golosa, tan gónada, tan gozosa, tan gorda.

Quiero salsa.
Sal sabiendo que volverás.
Sal satisfecha.
Sal saboreando.
Sal saludando.

Quiero swing.
Swingceramente.

Quiero bachata.
Va, chata, espabila.

A mí, que me bailen.
Que yo ya lo bailé todo.

Mensaje en una botella

 
No quiero hablarte. Lo que quiero es que  escuches.
No quiero explicarte. Lo que necesito es que entiendas.
No quiero contestarte. Lo que te falta es cambiar la pregunta.

Voy a quedarme aquí, mirándote de lejos.
Voy a quererte mucho. Tanto, que no pienso acercarme.
Voy a dejarte solo.

Tú me has abierto los ojos y he visto más de lo que puedo sorportar.
Deja que ahora los cierre.
Déjame que escuche el perdón que tú nunca pronunciarás.
Deja que te quiera como yo necesito quererte.
Deja de mentirme tú, ahora quiero mentirme yo.

Para que pueda encontrar el hueco en el que guardarte.
Aquél en el que vas a estar guaposiempre, como a ti te gusta.
Para que no me pique tu nombre entre mis dientes.
Álmate, ármate y lucha.

Por no

 

Es un éxito que te exciten mis excentricidades, soy experta en explorar experimentos sin expectativas.
No hay excusa: exprésate exageradamente.
Exclama, exhorta, explota.

Y cuando quieras expulsarme, extiende tus extremidades y dime: ¡ecs!

Y entonces dejaremos de sernos algo.
Entonces seremos solo EX.

virginias en arcadas

Te he querido y te he odiado en 40 minutos.
Te he imaginado en todas las posturas,
en todas las situaciones.
Te he mirado desde todos los ángulos.
Te he besado, te he pegado, hemos discutido y te he perdonado.

Te he pedido perdón.
Y te pido perdón.

Perdón porque no me lo creo. No creo nada de lo que deseo.
No creo en mis ganas.
Perdón por imaginar tu vida sin tu permiso.

Perdón por pensar que podíamos existir al mismo tiempo,
compartiendo aquís y ahoras.
Te pido perdón por emocionarme escuchándote,
por pensar que me hablabas a mí,
por soñar que me escribías a mí.

Perdón por robarte la voz,
por metérmela muy dentro,
saborearla y masticarla con dientes de te quiero.

Perdón por dejar que me entendieras,
por reconocerme en lo que es tan tuyo.
Perdón por enamorarme de mí en ti.

Perdón por llorar con tus lágrimas,
por sonreír tus dudas,
por respirar tus silencios.

Perdón por llenarme tanto de ti
que exploté en versos mientras me hablabas.

Tienes que perdonarme.
Porque por un momento creí que existías.
Y lo creí de verdad.
Creí EN la verdad.

La culpa es mía:
otra vez me dejé engañar.
Otra vez me atreví a amar sin preguntar.

ánimo anónimo

A ti, que me lees.

Tú que espías mis palabras, que robas lo que escupe mi mente, que absorbes mis sesos en cada letra.
Tú, que te empapas de mí aunque no quieras, que me escuchas resonar en tu interior.
Tú, que miras descaradamente mientras me desnudo.

A ti que te penetro sin permiso, que violo tus pensamientos. Me meto en tus ojos, poseo tus labios y perturbo tu silencio.

Tú, que eres yo en lo que lees.
Yo, que soy tú en lo que escribo.
Ahora. Aquí. Vamos al unísono.

No puedes desprenderte de mí. Te persigo mientras intento rehuírte.
Estamos condenados. Encadenados por la lengua.
Ahora mi lengua es la tuya.

Y, sin embargo, soy yo quien está a tu merced:
cierra los ojos, pasa página, apágame y sigue adelante.
Que yo seguiré aquí, pronunciándome en tu nombre.

boquillas

Si empiezo, no paro. Quiero más y luego más y más. No me conviene, no me gusta, no es saludable, más bien despedible. No me aporta nada, está mal visto, perjudica seriamente mi salud y la de los que me rodean. Pero qué bien sabe. Qué bien sienta. Que sienta. Que sientan. Que lo sientan. Si-en-tan poco tiempo se han consumido tantos tontos, habrá que empezar a liarlos para que dé tiempo de pensar. Dé de de-dos. En la llaga. D2: toca-dos y hundi-dos.

Me hacen mayor. Cuesta respirar y el corazón se acelera a golpes mientras me apesta la boca.

Rebusco entre el humo la respuesta a la pregunta perdida que enciende el fuego: ¿quién me dio la primera calada?

Chile, te pasaste

Permiso

Te pido un favor?

Puta, la weá…

Qué onda?

Ya, chiquillo, me da paja despedirme, así que hagámosla corta nomás, ya?

Igual en verdad piola, un par de piscolas, un terremoto y a carretiar. Pero nada de Capel, que me carga la caña al día siguiente y mi guata no lo resiste. Qué lata. Lo que pasa es que de repente uno se encariña caleta con la cueca, las empanadas, las sopaipillas y entonces queda la media  cagá. Y eso que cuando llegué no estaba ni ahí con la weá. Pero, weón, luego uno toma la micro para ir a la u, después a la pega, al salir se come un completo, mejor un italiano, con palta, pasea por la vega, se enamora de esa luz naranja sobre la cordillera y sin darse cuenta está gritándole "ándate a la chucha, conchetumare!" a cualquier paco culiao. Igual es una sensación recuática, cachai?

Así que, onda…en volá mejor no me agarrí pal webeo y filo. Que tampoco es pa tanto. Esta guachita se retira al tiro y ya.

La dura? Te arrancai así al toque? Qué fome…

Si po. La pulenta.

Ya, chao, que estés bien.

juego sucio

El frotar nunca se acabó. Pásame el estropajo, la mopa y el plumero, que hoy me lío la manta a la cabeza y esto va a quedar como los chorros del oro. Con agua y sal. Y lo de que el algodón no engaña, permíteme que lo dude, que aquí todos somos discípulos de Pinocho aunque luego nos caguemos en el padre que lo parió. Polvo, polvo, mucho polvo. Mierda y más mierda. 

Y pobre de ti que me pises lo fregao.

say cheese

Si no te escribo te vas. Si no te retengo entre palabras, te escapas. Tengo que encarcelarte en estas letras, aprisionarte para poder visitarte cuando yo quiera, no cuando el tiempo te traiga. Tan frágil eres que desapareces si nadie te pronuncia. 

Quédate. Un ratito más. Deja que te entienda a sorbitos y me quede con tu huella.

Hazme tuya. 

Desnúdate de adioses. 

Recuérdame tú a mí. 

Besa mis distancias.

Y cuando te lea, muérete para siempre.

És

Nos mentimos. Nos engañamos. Nos traicionamos. Nos gustamos, nos odiamos, nos envidiamos, nos retamos, nos comparamos, nos escondemos, nos besamos. 

El paraíso de sabor amargo en el que caben todos los pecados porque no existe confesor capaz de soportar tanta culpa. Rincón de mentiras, baúl de secretos, cajón de historias para no dormir. Y, sin embargo, todos duermen. A pierna suelta. En silencio. Silencios que destrozan tímpanos, pero nadie quiere escuchar. Silencios que camuflan,  se disfrazan de sonrisas, se visten con buena música y hasta te dan un paseo en barca con tal de olvidar que siguen ahí. Deseando no ser descubiertos, esperando a que alguien los despierte, retardando su explosión. Encerrados en jaulas de un cristal tan frágil que abriría heridas con solo rozarlo.

Qué fría está siempre el agua. Aún queda algún hueco entre las barcas. El que no corre, vuela. Brindemos, eso siempre nos hace sentir mejor. ¿Contigo? ¿Conmigo? Yo, me, mi, conmigo. Y el que avisa no es traidor. ¿Alguien avisó? La puta i la Ramoneta, pero nadie les hizo caso. Así somos. Así És. Aquí o follem tots o la puta al riu. Por suerte, amores que matan nunca mueren y el nuestro es asesino en serie.

COCIN-ARTE

Al día siguiente, todos los bombones sabían a ti.

aceptar31/07

 

Tú no lo sabrás nunca, pero estuviste. Cambiaste tus planes, abriste las puertas.

Quizá nunca llegues a enterarte, pero quisiste quedarte, te gustó, te gustaba, te gustabas. Aceleraste el paso y pudimos encontrarnos. Perdimos el miedo, recuperamos las ganas.

Tal vez jamás serás consciente, pero me agarraste de la mano tan fuerte que solo podíamos saltar al mismo tiempo. Y lo que aprendimos fue para siempre.

Tú no lo recordarás. Yo me recuerdo que debo olvidarlo.

Conversaciones de ascensor

Fue ayer. Y se le escapa una sonrisa al recordarlo. No lo puede evitar y no lo evita. Se está acostumbrando a sonreír cuando nadie mira y a que miren cuando no tienen permiso. Le gusta lo suyo. Sabe a esos caramelos de coca-cola que dejan un regusto dulzón en la boca. La pelea del quiero y el puedo que se resuelve con poesía y alguna promesa ambigua. ¿Se puede? Lo que diga el perro pirata. Y seguro que Coca-Cola se tiene que escribir con mayúsculas, pero las mayúsculas siempre anuncian peligro. Peligro o sensación de vivir. Y así el círculo se cierra, como en un buen examen, de esos que no se copian. Hasta el bol-año que viene.

Y!

Lo que le pasa es que ha tenido demasiado tiempo para conocerse y gustarse. Se ha mirado tanto que ha borrado los espejos. Él es su mejor espejo. Tan concentrado en enamorarse de sí mismo que olvidó que amar es un verbo que se conjuga en plural. Tan enredado en las palabras que jamás entendió que la boca también sirve para besar.

El mendigo de lujo, el traductor de cuentos chinos, el de las lágrimas de quita y pon. Escaparate de diplomas que malgasta experiencias, colador de buenas intenciones que solo sabe cantar su canción. Se la sabe de memoria, eso sí. Fachada de cartón piedra. Mejor de plástico, que es más caro.

Que levante la mano el que no haya asistido aún a alguna de sus interpretaciones. ¿Le damos el Oscar? A la de una, a la de dos, Y! a la de tres… ¡adjudicado!

Dar Dos

Amuletos desenterrados de un vertedero,
almohadas que huelen a manuales de instrucciones usados,
mapas que repiten rutas sin rumbo,
ventiladores de un verano que nevó.
Alfombras de ruidos que taladran los tímpanos de un sordo,
fotografías de arco iris daltónicos,
puertas giratorias que avanzan en línea recta,
campanas que anuncian el funeral del que nunca existió.
No preguntes por preguntar, procura que no te importe la respuesta.
Solo el que sabe la respuesta puede ignorar la pregunta.
Solo el que ama la pregunta puede disfrutar de no obtener jamás una respuesta.

Lo que ellos no saben

Lo que ellos no saben. Ahí es donde vivo.

En el rincón entre el disimulo y el escondite. Donde se juntan las ganas de lo prohibido con el miedo y el vértigo. Justo en el mismo lugar en el que se construyen las excusas y a donde van a parar los malentendidos.

Ese hueco incómodo, esa ranura estrecha que separa lo legal de lo clandestino, que obliga al camuflaje de los sentidos mientras invita a la explosión de las emociones. Ahogado por los gritos de un impulso salvaje que tiene que pedir permiso a las condiciones para que le dejen salir. Me alimento de la incógnita y me visto con la curiosidad.

Soy cliente habitual de la tentación, intercambio cromos con la seducción y el poder, pero me acuesto todas las noches con la inseguridad.

Si ellos supieran. Ahí es donde empiezo a morir.

dudas gastronómicas

Tiene hambre, pero ya no le quedan ganas de cocinar. Apenas quedan dos o tres ingredientes frescos y sanos. El resto caducaron hace tiempo y aunque desearía con todas sus fuerzas que volvieran a tener el mismo sabor que un día le encendió el paladar, sabe que a veces es mejor esperar y soportar el hambre, por dolorosa que sea, en lugar de ponerse a exprimir los restos de la cena del día anterior. La impaciencia puede provocar indigestión y la indigestión es mucho más destructiva que el hambre. Tiene miedo de acabar envenenando a alguien.

A menudo se acerca a la cocina, observa, abre armarios y recupera olores que le nublan la vista. Se muere de hambre, querría pegarse un atracón, devorarlo todo sin pensar en las consecuencias… pero sabe que un empacho nunca es la solución, que luego solo se siente culpable y tiene que volver a recoger el vómito y las lágrimas sin que nadie se dé cuenta.

Solo quiere poder ir a un restaurante y no equivocarse con su elección.